En fin de matinée, je m’assoupis dans mon fauteuil en regardant un livre de vieilles cartes postales du XIe arrondissement. Début du rêve : les verres de mes lunettes tombent de leur monture. Fin du rêve.
Les carnets d'André Lange-Médart
En fin de matinée, je m’assoupis dans mon fauteuil en regardant un livre de vieilles cartes postales du XIe arrondissement. Début du rêve : les verres de mes lunettes tombent de leur monture. Fin du rêve.
